El zorro se había dado cuenta hacía tiempo de que perseguir ratones por el bosque no servía de nada. Era mucho mejor construir una madriguera a la que estos acudieran por su propia voluntad.

Así que se sentó en su pequeña mesa de dibujo. Con reglas, compases y lápices, estudió pasillos, habitaciones, señales y recorridos. Dónde colocar el queso. Cuándo hacer sonar una campana. Cómo mostrar a cada ratoncito lo que hacían los demás. Qué pasadizos les hacían detenerse, cuáles les hacían dar media vuelta y cuáles hacían que buscar la salida resultara menos atractivo.

Cuando terminó, la sala estaba perfecta: cálida, acogedora y llena de cosas que mirar. Y, sobre todo, siempre le daba una buena razón para quedarse un rato más.

El zorro lo llamó la «experiencia del ratón». Por supuesto, los ratones eran libres. Nadie les obligaba a entrar, igual que nadie obliga a un pez a morder el anzuelo.

Funcionó aún mejor con los ratones más jóvenes. Necesitaban a los demás ratones, sentían curiosidad y, sobre todo, no tenían muchas formas de entender por qué ciertos pasillos se habían diseñado de esa manera concreta. 

Entonces alguien empezó a hacer preguntas y el asunto acabó llegando ante el Tribunal Forestal. Se habló de ratones demasiado jóvenes, de mecanismos diseñados para atraparlos, de riesgos que ya se habían demostrado y de la responsabilidad del zorro.

El zorro lo negó.
La madriguera era segura.
Los ratones estaban libres.
El bosque era un laberinto.

En cualquier caso, los demás zorros también se comían ratones.

Entonces sopesó sus opciones. Podía esperar a la sentencia, arriesgarse a que la declararan responsable, acabar pagando mucho más y, sobre todo, dejar que el Tribunal Forestal decidiera cómo debía construirse la cabaña. Quizá alguien incluso hubiera entrado en su estudio, echado un vistazo a los planos y dicho: «Ya no puedes construir este pasillo. Tendrás que quitar este timbre. Mueve esta puerta».

O podría haber colaborado. Y el zorro, como de hecho ocurrió, se mostró enseguida muy colaborador.

Aceptó pagar con un poco de queso —pero solo un poco—, aunque a los ratones les pareciera mucho. En comparación con el queso que ganaba cada año, era el equivalente a lo que gastaba en un solo día. 

Para los ratones, realmente parecía una montaña de queso, pero para la zorra no era casi nada, siempre y cuando eso le permitiera impedir que alguien le quitara su tablero de dibujo.

Así que el zorro estableció unas cuantas normas nuevas. Relojes para recordar a los ratones cuánto tiempo llevaban dentro. Menos campanas. Descansos. Algunas puertas que se mantenían cerradas por la noche. Unas cuantas restricciones más para los ratones jóvenes.

Tras pasar años intentando averiguar cómo convencerlos para que se quedaran, recurría entonces a su propia experiencia para recordarles, de vez en cuando, que también eran libres de marcharse.

Lo llamó «seguridad para el ratón».

Sin embargo, por su parte, no admitió haber hecho nada malo. Ni culpa. Ni responsabilidad. Ni sentencia alguna que estableciera que la guarida se hubiera diseñado de forma deficiente.

Y, sobre todo, ningún Tribunal del Bosque le habría rediseñado la guarida.

El zorro pagó la multa y adaptó algunos pasillos a la normativa. Colocó unos cuantos carteles. Y sugirió que las mismas normas se aplicaran al resto de zorros.

Porque la seguridad de los ratones es lo primero. Y justo después viene la competición.

Mientras tanto, los ratones seguían llegando. Mamá Ratón y Papá Ratón pensaban que así estaban más a salvo. El tribunal del bosque quedó satisfecho. Tenían más advertencias. Más plazos. Más opciones. Formalmente, eran completamente libres.

Sin embargo, la mesa de dibujo seguía estando en el estudio del zorro.

Los lápices seguían en sus patas. Y siguió dibujando la madriguera.

Entre otras cosas, porque el zorro nunca había admitido que hubiera nada malo en comerse ratones. Lo único era que, a partir de ese momento, intentaría hacerlo de forma responsable.